Alors qu'une bande passante me toisait à la terrasse du café et que le serveur n'avait toujours pas mis à niveau mon énième demi, je sentais le désarroi m'envahir et parasiter ma mémoire vive. A la data laquelle ce protocole se déroulait, j'étais en pleine migration, perdu, malheureux, anéanti pixel ne voulait plus de moi, désoeuvré, en plantage sévère.
J'avais beau me dire qu'hacker vaillant rien d'impossible, rien n'y faisait : mes requêtes n'aboutissaient jamais. Avec application j'enchaînais les pressions qui, mises boot à boot, me transformaient alors lentement en dangereux pilote. Le processus inéxorable me rongeait comme un virus. Le répertoire d'amour usé malgré mille courriels, la bit en berne, en perte totale d'autonomie, j'étais confiné là, au bar des tâches, les yeux posés sur cette lettre maternelle, cette carte mère qui m'avertissait pourtant en concluant sagement qu'un être azerty en vaut deux...
Un tchat noir passait entre mes jambes, lassivement, celui-là même qui excel dans l'affichage arrogant de son bonheur ronronnant. Mais la fenêtre du bistrot restait terne. Et les autres google continuaient leurs déambualtions moqueuses sur le trottoir d'en face.
Ell était bien loin l'icône des mois passés! En perte complète de liens. Ni l'activité racoleuse du mac voisin, ni le jeu de clavier du mendiant fait de "spam spam spam spam" maladroits ne me dérangeaient désormais. Ivre, chahuté comme un navigateur en pleine tempête. L'onglet la peau rongés nerveusement.
"Octet vilain" entendais-je parfois résonner au fond de moi. Mais je ne savais pas d'où venait cette voix : la mienne, interne, en office d'alerte? Celle, périphérique, d'un passant arrogant? Je tentais des raccourcis pour m'extirper de ma veille prolongée. En vain.
La vieille dame colombienne aux doigts scintillants de bugs et qui souris tout l'temps avait bien, elle aussi, essayer de me rassurer en me payant des cafés ponctués de "viva la Vista". Mais le café ce n'était pas ma cam. Et mon Apple au secours ne trouvait pas d'écho. J'étais comme KO après un combat de box. Au tapis. Avec en plus cette folle envie de PC à force de boire.
Le clic clic des clés du patron m'annonçait la fermeture du bar. Loin d'être extranet, je conservais une certaine fibre, une philosophie éthylique. Je rentrais chez moi, titubant, pour me repasser en boucle ce disque dur qui avait vu naître notre relation, l'élaboration patiente de notre réseau d'amis à qui nous avions toujours offert le geek et le couvert, la perspective de la voir un jour enceinte...
Elle m'avait planté cette pute. Je suis certain qu'elle l'avait programmé!
Oui elle m'avait planté cette pute de machine! Unité centrale de merde!
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