Il m'arrive d'y songer...
Mais la plupart du temps j'oublie...
D'ailleurs,
De quoi voulais-je parler?
Je ne sais plus.
De ces impressions rétiniennes peut-être,
Aussi furtives que du rêve.
Volatiles.
Celles qui vous extirpent du quotidien
Aussi soudainement qu'une sortie de route à vive allure.
Images éphémères,
Souvent colorées, vives, éblouissantes,
Qui font de vous un être distrait par instants.
Lunatique.
Etrange.
Parfois inaccessible.
Du souvenir?
Je ne crois pas vraiment.
Des divinations encore moins.
Juste des sortes de flahs intemporels,
Complètement irrationnels.
Ceux-là même qui peuvent vous pousser
A quelques passages à l'acte compulsifs,
Comme celui d'écrire.
Les tentatives d'y mettre du sens restent vaines.
Et du coup,
L'écrit prend forme sans jamais parvenir à traduire
Cette alchimie qui en a causé la naissance.
La trace laissée finit toujours par frustrer l'auteur qui,
Submergé par l'émotion originelle,
Ne parvient pas à en traduire l'intensité.
Pourquoi j'écris?
Toute ma chair pourrait vous le dire.
Ne me demandez pas pourquoi.
Ma raison demeure sans réponse.
Et mes mots ne parleront jamais autant que ma peau.
J'ai le sentiment que dans le fond
Vous me comprenez.
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